推开掩盖黑夜的窗帘，阳光独有的味道轻透着空气的温柔。冬天的声音在雪落的一瞬间刻在了季节的名册。十一月，犹如驻扎在心底的荒凉，在温度的错觉里静静的等待。
列车依然在轨道上延伸着寂寞的呜鸣，从
落的尽头始向出与天界的暧昧，我还在这里，依旧如前。昨晚梦见一个人，他的笑曾在我的眉目间停滞，那个人，带着一段泛黄的印象沉溺在我的记忆。梦境，熟悉的漠然和我的冷却在醒来后的真实里只是一种痕迹，可以被短暂遗忘。这个城市，天空总是透着一种干净的想念，只抬眼就可望见的颜色，扩散在眼睛的周围，浇注着单纯勾织的心灵。是这片天空，我看见自己的从前，和被岁月沉淀的往事。很多很多被称作“过往”的纸片散落着，飞舞着，象阿甘手里的羽
，象此刻的雪。我的冬天在黑白琴键上展开了前奏，那些白色，覆盖着色彩的张狂和枯败的颓然。这个季节，楼上的鸽子喜欢在黄昏的时候独自徘徊在天空与屋顶之间，而我坐在窗台贴着玻璃，双脚感受着大理石穿透的冰冷，听DianaKrall。有些人永远不会懂黑夜为什么会替代白昼，因为那个交接的时刻他忘记了时间。我没有忘记，我把它写在风中，吹散在尘埃的飞旋。
你不说话，你安静的听。
你没有笑，你在寂寞里穿行。
放晴的天，风轻易的就可以吹
雪的舞蹈。
的地面，的树枝，的阳光。我还在敲打安静，驱赶深藏在骨头里的沉默。我说我喜欢一个人，因为习惯；我说我有很多朋友，因为远离。时间喜欢总结一个人，也喜欢改写原文，我跟不上原来的节奏，只好在无数次的改写后无数次的总结，尽管，没有句点。打开窗子是寒冷，关上窗子是静默，这样的差别提醒着季节的存在。角落里那个人在用一个姿势等待一个结果，旁边是焚烧过的烟。我远远的看着他，模糊的黑色，蜷缩在那团白色的烟气里，弯曲的身体，僵直的动作，在想，他会拥有怎样的故事。
平常划过的日子，我找不到自己，除非偶然的邂逅。
一个屋子的灯亮着，一个黑暗。一个蓝白背景，一个灰沉。我跳入一个方格，又跳出，
光和月光在同样的审视下掠过双眼。那个维度的世界，那个自己全然不知未来的模样。我如一只委屈的大象看着她，看着她盛在我眼泪里的快乐。
我是想她的，我知道。
十一月，细雪可以在午后的阳光下化作翌
的种子。单调的颜色，拥挤的呼吸，冷却的细胞在血
里凝固成悠长的思念。初冬的风，刺入皮肤的疼痛，等待中一季灼热的逝去，一季寒冷的驻扎，更替的不止是季节。怎样的过程可以忘记习惯的
绕，也许只有送给自己一段记忆，于时间的催眠下去替代，去释然，去遗忘。
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