杀手
　她静默地站在窗口，如墨的天空下着滂沱的大雨。她睡不着，在等待一个男人的归来。一个抚养她长大的男人。

　他穿着雨衣从黑色的世界里回来，脚和鞋子掉了。他把雨衣掉，上半身都漉漉的。头发一簌簌地垂下来，雨水沿着轮廓的弧度滚进衣领里。他把水果放在桌子上，说，为你买的。

　他进了洗手间洗澡，她在屋子里洗水果。她削了几只稍大的苹果，放在碗里，等他出来。她很少叫他，两个人生活在这里，彼此没有交流。

　她对着裹着破旧的浴衣的他说，给你。

　他像往常拒绝她的好意，挥了下手，寂静的背影进了卧室。时间分秒流逝，他没有出来。

　灯开着，白色的光芒向四面扩散。雨啪嗒地下着汹涌。窗外投影着黑白连接的地平线。世界是白茫茫的一片。屋檐下坠落的雨水，淹没了所有的语音。这一刻，只有雨声。

　她安静的咬着切成一小块一小块的水果，闭上眼睛，一片黑暗。想不出他的脸。唯一印象深刻的是他的声音。苍老带有落魄。

　她跑到院子里，空的几棵树。深秋的到来，没有枝叶。光秃地刺向如同幕布的苍穹。满地都是泥泞的黑土和腐烂的落叶搅和在一起。她站在树下，雨水无停止地砸在脸上，眼神是落寞的，喉咙是无声的。有体出来的冲动。黑暗中注满着温情的眼泪。雨水侵了眼泪。分不清哭泣的脸。她想起小时候她要是这样冲到雨中，他会紧张地抱起她，把她放在椅子上，锁起门，不让她出去。年龄逐渐增大，他变得冷漠，不会管她，任凭她在雨中还是在雪中，他无动于衷。他背过脸，眼神充满着杀气，表情一如既往的冷漠。他说过，要是你不想死，就不要让我看到你自生自灭的颓废样子。

　她环顾了一下四周，他种的花被风被雨打得东倒西歪。雨水浑浊地从花盆里溢出。她发觉他站在窗口注意着她的行为。他的表情愤怒地像是一只野兽，她听到他的拳头击倒在墙面上的声音。她和他对视着，表情冷漠地像是覆盖了冰霜。她的心唐突地跳动。她有些害怕。雨水下得大了点，眼睛睁不开。再次睁开，他已经离开了窗口。

　她回到房子里，头发和脸上都是雨水。她走过去，地板上遗留着水分。她进了洗手间，对着一面大镜子，把红色的裙子红色的子红色的鞋子下来。她欣赏着镜子里的体，没有任何的表情。雪白柔软的身体像花朵一样绽放。丝绸光滑的皮肤像绸缎一样铺展。眼睛间没有焦点。空且惘。像是古老森林里的一种诡异的树，开着离的花。

　她躺在浴缸里，放满着刺骨的水。没有混合一点的热水。她像是一条鱼。整个身体被水淹没。她没有皱眉，表情始终的冷漠。像外面无情的风。她‮摩抚‬着光滑的身体，散发着颓废的清香。没人注意她的美。只有她一个人慢慢的体会。

　她的头渐渐地潜入水里，憋了一分钟冒出来。她不知道她在做什么？寒冷冻僵了她的骨骼，将近麻木。她用手起垂的发丝，黑色的像绫罗的美。她想制止水滑到眼睛里，她用玉手擦着脸，阻止不了继续。

　她从水里重新站立在镜子的面前，再次审视自己的身体。世界静止地听不到寂寞的声音。她把自己关在里面，想象着外面的风景，想象那个男人睡着了。

　她的手突然蜷在一起，骨节突出分明，骨骼嘎吱的破碎的声音。镜子里的人身上没有一处伤疤，她想在自己纯白的身体上留下一点标记。她把拳头对准了镜子，力气聚拢。她在想玻璃碎了，手就会出炽热的鲜血粘稠在地板上凝结成冰冷的体。像断了翅膀的蝴蝶。像枯萎的花草。看着看着，她害怕了动摇了。她不敢在打上去。她怕他会生气，会杀了她。她觉得自己有时候很可怜。她想起了被她埋葬的不计其数的蝴蝶和花朵。它们在地底下腐烂成细小的微生物。现在挖开泥土剩下的只有沉渣。

　她换上干净的红色内衣，像一朵出水芙蓉，勾勒出她完美的身线。前突后翘。她的头发，她的眼睛，她的部，她的手心，她的皮肤，靠近完美。可惜没人欣赏。她曾经对着镜子把自己的身体画下来给他看。他捏在手心，没看一眼，被撕成一片片，扔在半空中，像雪花飞扬洒落。心口如同很薄很薄的刀片在皮肤上划开很深很深的伤口，纸片滑过皮层，像是盐灼烧着伤口，尖锐的疼痛排山倒海的涌来。腔被填满感的伤痕。寂寞与血融合。绝望与身体合并。

　她继续照着镜子，红色像是一团火烧在田野里。眼睛被刺了一下，心口痛了一下。她之所以喜欢红色，是因为它像淌的血的颜色。代表生命象征死亡。她恋着红色，同时对红色内心深处无比的恐慌。

　她和他在一起生活后，她就开始一天天一年年地穿红色的衣服。她一开始不知道他为什么喜欢红色？小时候的她单纯地认为红色的太阳升起的颜色，是花朵争妍的调，代表着生命。可是当她有天看到他回来，手上染满了血斑。他告诉她这是人的血。身体里的颜色。死了这些血会僵硬会凝固成冰霜。象征着死亡。她害怕她的血也会滴落在他的手心。他是个无情的人。当着她的面，曾经捏掉一只的脖颈，血迸裂地散开，像是一朵开放的花。当着她的面，曾经一刀刺破羊的头骨，羊的撕叫变成孤独扭曲的声音。他的脸安静地不起波折。死亡在他的眼里算不上什么。

　后来他告诉她是个杀手。一个杀手把生命看得很淡，死亡是最好的下场。如果不这样，那么他会死的很惨。他每天都要花很长时间清洗他的手，修长且糙的手。他要洗掉指甲里沾满鲜血的腥味。所以他是个优秀的杀手。没有一个杀手的手有他的干净和致命。

　回到房间里，她躺在上，没有关门。她翻着她画的画。都是她对着镜子画着自己。有些穿衣的画在衣服上填涂了红色。大部分画都是素描。线条清晰轮廓鲜明。她着全身，画着干净的体。没有瑕疵，没有伤痕。像是一块珍贵的玉。这些画没有人看，收藏的只有她自己。

　她从上起来，将画锁在木盒里，放回抽屉。她爬上钻进被窝里，对着天花板木讷地发呆。灰尘落入眼睛。想了很久，她的手摸到了脖子上的那块白玉。少了一个角。用红线连接小孔。整整带了十七年。红线发。记忆中这是母亲留给她的遗物。除此之外，还有身体。

　她听着窗外破碎的风声镶嵌在雨水中，心口像是土壤塌方。寂寞是种病。思念是种病。她猛抓着柔顺的发丝，覆盖恐慌的眼睛。一个人的夜像一场一个人的旅游。黑暗的路上看不到一个人。风和雨错地组合， 　Ｍ.ＰiｎＧgＸｓ.ＣＯm